Ein echter Scheißtag!
Ein Klingeln Fährt durch meine Ohren. Alarm? Droiden? Ach nein, mein scheiß wecker. Irgendein Versoffener Kaminoaner hielt es wohl für eine Gute idee Wecker in die Phase-2-Helme zu Bauen. Wenn ich den Saftsack mal in die Finger kriege...
Aufstehen. Meine rüstung ist voll mit Dreck, Staub und Öl. Malastare, Drecksplanet. Die Seperatisten haben sich hier vor ein Paar Monaten auf der Südhalbkugel Breit gemacht und wir wurden geschickt, hier ein bisschen aufzuräumen. Ich stelle mich hin, versuche mich etwas zu strecken, was bei dem nicht mal 2 Meter tiefen Schützengraben gar nicht mal so leicht ist. Ich nehme meine Waffe, lade sie durch und mache mich auf den weg von Meinem Offiziersstand zur Frontlinie.
Drei Minuten später komme ich an der Vordersten Front an. Ich sehe 2 meiner Männer, Privates Krysul und Rengar, wie sie zitternd unter einem Abdach stehen, die Rüstungen der Beiden sehen auch nicht besser aus als meine Eigene, ich nicke ihnen zu, die beiden nicken zurück "Morgen Captain", sagt Rengar. Etwa 20 meter weiter sehe ich Corporal Roku, wie er unseren Maschinenblaster neu Justiert. Ich schlendere langsam Zu ihm, Schraube währenddessen Meine Thermoskanne auf und Gieße mir etwas Tee ein, das Braucht es hier, um nicht durchzudrehen. Auch für die Männer, denn wenn der Captain Ruhig am Teeschlürfen ist, kann die Lage so hoffnungslos nicht sein. Bei Roku angekommen, lege ich meinen Helm ab. "Gab es was heute nacht?" frage ich. "Ein bisschen Artillerie, hat Private Gain und Sergeant Isztvan erwischt"sagt Roku kurz "Scheiße, das waren gute Männer"erwidere ich. Ich greife in Meinen Munitionstaschen herum, wie immer, wenn ich mich aufrege, hey, da ist ja noch ne Zigarette, mal schauen ob ich heute noch gelegenheit finde... "Sagen sie Mal Captain, wie siehts eigentlich mit unserer Verstärkung aus?" will Roku wissen. Scheiße, da war ja was. "Die sollten heute hier antanzen, und wenn nicht, dann können die was Erleben". Die hatte ich ganz vergessen. Um punkt 0900 sollte ich die am Kommandostand Abholen. Ich muss mich beeilen. Ich trinke aus und mach mich auf den weg.
9 Uhr. Ich sehe sie da Schon stehen. "Verdammt, Glänzer", denke ich mir. 10 Mann, ich hatte mit mindestens 25 Gerechnet. Mit ihnen steigt meine Truppzahl nach beiden Verlusten auf 114 Mann. Auf ihren rüstungen schimmert neue, Grüne Farbe, Keine Kratzer, nur Ihre Stiefel sind dreckig, Ich dagegen sehe aus wie als wäre ich aus einem Verdammten Erdloch gekrochen, was sogar Fast der Wahrheit Entspricht. Meine Rüstung besteht zur hälfte Aus Kratzern, Mein Pauldron ist Rissig und mein Kama besteht nurnoch aus Fetzen. "STILLGESTANDEN", brülle ich die Verstärkung an. "Mein Name ist Captain Snatch, CT64-55-01. Ich bin euer Neuer Kommandierender Offizier. Wenn ihr Scheiße baut werde ich das Erfahren. Wenn einer von euch versucht, mir in die Quere zu kommen, mein Kommando infrage zu stellen oder sonst irgendwelchen dreck ausprobiert, werde ich zusehen, dass diesem Mann die Verdammten Ohren Abgeschnitten werden. EINS NACH DEM ANDEREN" Ich stelle mich vor den ersten der Männer. "Name?", bölke ich ihn an. "Private First Class Etzu, CT 55-34-23, Sir!" Ich schreite so die Reihe Entlang. "Private Ingham, Sir", "Private Grease, Sir", "Private Mirdal, Sir". Dasselbe Alte spiel. Einige von Ihnen werden Ende der Woche Tot sein, wahrscheinlich sogar die Meisten. "Also Ladies, mir nach, es geht an die Front."
Eine Halbe stunde später kommen wir an der Frontline an. Ein Blasterschuss zischt über mich hinweg. Die Privates ziehen die Köpfe ein. "Keine angst, das zieht über uns weg." Sage ich. Eine lüge. Wenn die Blechbüchsen jetzt schon mit den Scharfschützen anfangen, gibt es heute Krawall. Ich stelle die Privates entlang der Feuerlinie auf, gebe sie in die Hände meiner Männer, Corporal Roku ist mit dem MB fertig, und erklärt jetzt dem PFC wie man es bedient, die beiden Zitterer Krysul und Rengar sind Mittlerweile dabei, ein Paar Sandsäcke zu füllen und einen von Artillerie getroffenen abschnitt Auszubessern. Ich muss an meine Zigarette denken. Ich gehe ein Paar gräben nach hinten, stelle mich in einen Kleinen Verlassenen Unterstand, stelle meine waffe ab und ziehe die Zigarette zusammen mit meinem Feuerzeug aus der Munitionstasche. Hier kann ich ja rauchen, die Militärpolizei kommt soweit nicht nach vorn. Ich zünde an. Nikotin, Endlich. Beruhigung, zufriedenheit und eine Kleine Pause. Ich ziehe Genüsslich weiter an der Zigarette als ich Plötzlich ein Pfeifen höre. Artillerie? Ja. Unsere? Bevor ich das Herausfinde, wird 30 meter vor mir ein Anderer Unterstand Gesprengt. Fuck! Ich setze Meinen Helm wieder auf, und renne los. Um mich herum nur Pfeifen und Explosionen. Diese Verdammten Klappergestelle wollen es Heute wohl genau wissen. Vorne angekommen sehe ich meine Männer Kauernd im Graben sitzen, um uns herum Explodieren Geschosse. Eine Halbe stunde Vergeht. Rechts von mir Landen die Seperatisten einen Volltreffer. Einer von den Neuen, Ingham glaube ich, Verwandelt sich von einem Glänzer in eine wolke aus Metallischen rüstungsteilen und Rotem Nebel, als die Granate Neben ihm Einschlägt. 113 Mann. Scheiße.
Die Artillerie Hört auf. Stille. Dann Knacken. Droiden. Die Sepis Glauben wohl das bisschen Artillerie Hätte uns zermürbt. Ich ziehe meine DC-17, Schieße Drei mal ind die Luft. Peng...Pengpeng. Einmal Lang, zwei mal Kurz. Meine Männer wissen was das Bedeutet. Aus den Grabenlöchern kommen sie Hochgekrochen und bemannen Ihre Positionen. Ich selbst Stelle mich neben Corporal Roku ans MB. Ich ziehe meinen Helm ab, hebe ihn über den graben und beobachte das Innenliegende Display genau. Den Trick Habe ich vom Commander. Die Ebene Vor uns ist Zwar Von Artillerie Zerfurcht, aber die Klappergestelle sehe ich Trotzdem, Mindestens Siebenhundert, noch 200 meter vom Graben entfernt. "Maschinenblaster Laden", weise ich den Corporal an. Er und PFC Etzu machen sich ans werk. "ALLE MANN, ES GIBT ARBEIT" schreie ich durch den Graben "Z-6 IN STELLUNG BRINGEN, GAS GEBEN IHR FAULEN SÄCKE, ICH WILL DASS EUCH DAS WASSER IM ARSCH KOCHT IHR MADEN". Meine Männer tun Ihr bestes, auf die Schanze zu kommen. Hundertfünfzig Meter. "FEUERT BIS DIE BLASTER SCHMILZEN" Unser Maschinenblaster knallt los. 400 schuss pro Minute, nicht annährend genug. Hundert Meter. Die Droiden in den ersten reihen Fallen um, getroffen. Meine Männer eröffnen das Feuer mit Ihren Blastern. Fünfzig Meter. "GRANATEN FERTIGMACHEN" Zehn meiner Männer ziehen ihre Thermaldetonatoren, Zehn andere Droidenkracher. Der rest feuert weiter. Dreißig Meter. "WURF". Neunzehn Granaten fliegen über die schanzen, einem Meiner Männer wurde während des Wurfes durch die Hand geschossen, nein sie wurde abgeschossen. Der Detonatur Kullert in den Graben, piept und zusammen mit Neunzehn anderen vor dem Graben, exlodiert er. Corporal Fangtooth wird der Helm weggesprengt, und der Kopf gleich mit. Die beiden, Fangtooth und der Idiot, der die Granate hat fallen lassen sind tot. Einem weiteren Mann wird in den Kopf geschossen. 110. Zehn Meter. Keine Zeit Mehr. Der erste Droide kommt über die Schanze, ich schieße ihm 3 mal in die Brustplatte, er klappt zusammen. Der Kampf beginnt. Die Droiden fallen über uns Her. Sie werden von meinen Männern niedergemacht. Ich schaffe es, zwei Droiden mit meinem Vibrobajonett aufzuspießen. Ich beginne im Graben hin und herzurennen, überall wo ich hinkomme, Helfe ich meinen Männern aus. Fünf schrott, zehn Schrott, Fünfzehn schrott. Die DC-15 in meiner Hand wird langsam Warm. Ich ziehe meine DC-17. Um mich herum explodiert die Erde. Ich schieße, hacke und steche mich durch immer mehr Droiden. Corporal Jensen und Sergeant Track kommen hinter mir aus einem Unterstand und erledigen den droiden, der mich sonst 2 sekundn später hinterrücks abgeknallt hätte. Zwanzig meter weiter den graban herunter versuchen die Droiden einen Maschinenblaster in stellung zu bringen. Private Edge versucht sie daran zu hindern. Er steht praktisch zwischen ihnen. Entscheiden. Handeln. Akzeptabele Verluste abwägen. Ich werfe einen Thermaldetonator auf die Droiden. Droidenkracher sind schon leer. Der detonator scheint eine halbe ewigkeit in der luft zu hängen. Edge sieht ihn nicht kommen. Der Detonator Explodiert. Die Droiden und der MB sind ein unansehnlicher Haufen verbogener Schrott. Edge wurd auch zerfetzt. Egal. Hätten die den Blaster aufgebaut bekommen hätte es fünf andere Erwischt. Der Angriff versiegt. Wir Räumen auf.
Unseren Abschnitt hat es diesesmal schwer getroffen, von 114 Mann leben noch 65. Wir werden Abgelöst. Captain Dominance's Kompanie darf jetzt das Schlammturnen übernehmen"Scheißtag war das, Kollege" sage ich Trocken. "Passiert auch immer dir" entgegnet er Grinsend. Dominance macht sich mit seinen 120 Mann auf in richtung Front, während mein Eigentlich Trauriges verlottertes Trüppchen in Perfektem Tritt von der Front abmarschiert und der Ablösung Salutiert.Dominance weiß ganz genau, dass auch er aus der nummer nicht verlustfrei rauskommen wird, kompensiert das ganze aber mit humor. Von der heute angekommenen verstärkung ist nurnoch PFC Etzu am leben, der das Glück hatte, unter einem Droiden begraben zu werden und so den Kampf die meiste zeit auf dem Rücken liegend verbracht hat.
Wir Kommen hinter der Front an, zur Essensausgabe, der Fette RFSler hinter seiner Gulaschkanone, rührt weiter Gemächlich seine Brühe. Ich spüre hinter mir wie meine Männer auf ihre erste Warme Mahlzeit seit einer Woche hoffen. "Nun teil schon aus" Sage ich dem Koch. "Erst wenn der rest von euch da ist" erwidert er. Ich hole tief luft. "Die sind nicht mehr dein Problem. Feldlazarett und Massengrab. Gab einen Angriff Heute Morgen, hat mir die Halbe Kompanie Zerlegt." "Was? Ich habe für Hundertzwanzig mann gekocht!" sagt der koch. "Hör gut zu, drecksack" sage ich, als ich ihn an seinem Hemd Packe, "Du hast essen für die Zweite Kompanie Gekocht. WIR SIND DIE ZWEITE KOMPANIE, ALSO AUSTEILEN", brülle ich den Koch an. "Ist ja gut" antwortet dieser Kleinlaut. Sergeant Sunrise, hinter mir, fragt den Koch, ob er denn auch Kaffee und Rationen für 120 Mann bekommen hat? "Ja natürlich hab ich das", erwidert der. "Perfekt dann gibt es ja heute für alle die Doppelten Rationen" sagt der Sergeant. "Nein, wie...Moment mal, das kann doch nicht" Stammeld der Koch. Ich fauche ihn an: "Austeilen, oder wir stecken dich Kopfüber in deine Verfluchte Suppe rein." Die Männer geben ein zustimmendes grummeln von sich. Ich bin froh, dass sie froh sind, denn so werden sie ihre verlorenen Brüder schnell vergessen.
Corporal Rough kommt nach dem Essen auf mich zu, er hat etwas in der Hand. "Bei uns sind ein Paar Seperatistische Offiziere mit in den Graben gesprungen, Milizionäre oder so, was weiß ich. Auf jeden fall hatten die Das hier dabei." Er drückt mir Drei Schachteln Zigaretten in die Hand. Nevarro Reds, Gute sorte. "Danke Corporal", Ich nicke ihm zu, er nickt zurück. Ich lege mich hin, versuche zu schlafen, die sonne geht unter. Scheißverluste. Scheißtag. Scheißjedi, denn die waren mal wieder nirgendwo aufzufinden...
Ich hoffe euch gefällts. Sollten dicke Rechtschreibfehler gefunden werden, tut es mir leid.
dein alter Freund merk ich mir :C
